Quanne accirìne u porc
mi ni scappèje adàvete chiangenne
e sunèje ’a catarre cchi nun sente
chille grire strazzète.
Ma quanne pó’ mi féce grannicèlle
mi ci chiantèje tise mmenz’ ’a gente
e pure ié, cch’i vrazze affurtichète,
i’ére tante cuntente
di réje u pére e appuntillè i chinucchie
dasupre a quillu porc ca murìte
da tutte chille mene attenagghiète.
Ll’avére rutte ’a chèpe cchi na pétre
si angùune mi dicìte
– nun mbògghi’a Die –
ca i’ére ancore zinne:
ié c’apprime chiangìje
e lle guardèje amère
chilla murra arraggète di cristiène
jttète supr’u porc ca scamàite
cch’i grire c’arrivàine a la Pullère.*
ALBINO PIERRO
Gennaio, in Calabria, è il mese del maiale; il mese in cui, dopo aver allevato il sacro suino, si passa all’incasso. È un rito antico, che qualcuno iscrive addirittura al neolitico e che la mia Terra non ha smesso di praticare.
Nella mailatura, così la chiamano i dizionari della lingua italiana, la Calabria non è sola. Mi piace ricordare che nella piazza di Castelnuovo Rangone, in provincia di Modena, in Emilia, il porco ha un vero e proprio monumento, realizzato dall’artista olandese Kee Sansen. Quando ero bambino, capitava anche a me di assistere alle grida lacerate del maiale che moriva fra le mani insanguinate di una comunità allegra: era una festa, la festa dei contadini che gioivano dello scampato pericolo della fame. In questo sabato di macello preelettorale mi è tornata alla mente una di quelle di mattine, una di quelle domeniche fredde dove la famiglia, all’alba, consumava, su un tavolo fatto di liste, il disperato omicidio.
Quel maiale, somiglia sempre più alla mia gente, che non si regge più in piedi, stretta da mille mani che predicano il bene, nascondendo u scannaturu. All’uomo che materialmente uccideva l’animale spettava l’ussu du purcaro, un pezzo non particolarmente pregiato, ma simbolo della forza e della stimanza della comunità.
Speriamo che non sia “la brutalità” di chi afferma, e urla e inveisce, ma non ragiona e non dimostra ad uccidere definitivamente questa regione.
È la mia terra a grondare sangue, in questo gennaio meno freddo di allora, ma più complicato, e temo che il sangue versato non sarà utile nemmeno per il sanguinaccio.
Francesco Gallo
* Quando uccidevano il porco
Quando uccidevano il porco, / me ne scappavo di sopra piangendo / e suonavo la chitarra per non sentire / quelle grida lacerate. / Ma quando poi mi feci grandicello, / mi ci piantavo dritto in mezzo alla gente / e pure io, con le maniche rimboccate, / ero tanto contento / di reggergli il piede e di puntellarmi con le ginocchia / sopra quel porco che moriva / attanagliato da tutte quelle mani. // Gli avrei rotto la testa con una pietra / se qualcuno mi diceva / – Dio non voglia – / che ero ancora piccolo: / io che prima piangevo / e lo guardavo amaro / quel branco furente di cristiani /gettati sopra il porco che strepitava / con le grida che arrivavano alla Via Lattea.
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Letteratura e teatro sono il suo mondo, il suo elemento naturale come il mare lo è per il capitano Achab e per la sfuggente Moby Dick.
Già co-fondatore di Aprustum – realtà culturale molto attiva nel territorio calabrese sia nel campo del teatro di tradizione che in quello contemporaneo – è stato presidente dell’Associazione C.R.E.A. di Sassuolo. Nei suoi anni modenesi, oltre a dedicarsi alla riapertura e la direzione artistica del Teatro Temple, ha organizzato il Premio Ronzinante e collaborato con diverse case editrice per l’edizione di libri dedicati ai bambini e alla disabilità. Ha prodotto con diversi enti ed associazioni spettacoli teatrali, cortometraggi e varie iniziative nel settore della formazione.
In passato ha creato e gestito la Libreria “Moby Dick”, piccolo spazio per grandi opere. Attualmente è il Presidente dell’associazione di promozione sociale Menodiunterzo ed insegna Italiano e Storia al Fermi di Castrovillari.
